Las manos de mi madre sobre mi frente

colman de fresco mi enfebrecida infancia.

Dieron cobijo a tantos momentos de desaliento,

de desconcierto cuando la magua apabullaba

nuestra inocencia.

.

Las manos de mi madre

hilaban fino en las madrugadas,

muñecas de trapo, de lana las trenzas

sonrisas pintadas color de fresa,

los ojos botones color azabache

que cobraban vida con la magia

de la noche de Reyes

y en la mañana despertaba la ilusión.

Las manos de mi madre cual palomas mensajeras

mientras amasaban el gofio revoloteaban ligeras

para calmar las ansias de nuestra hambre pasajera.

Las manos de mi madre con olor a canela,

a hierbabuena, a manzanilla, a caña santa

y a magdalena .

Las manos de mi madre huelen a masa recién horneada,

a bollos de leche y a fruta fresca

en la noche mágica de las hogueras.

Las manos de mi madre tienen olor a la sementera,

a campos sembrados y a espigas llenas,

a hierba fresca y a tomatera.

Las manos de mi madre son abanicos de transparencias,

sábanas blancas sobre la arena y bajo el puente

en la ribera.

Las manos de mi madre en el barranco

huelen a salvia y a romero,

a jabón azul color de cielo,

a heno de Pravia y a caramelo.

Las manos de mi madre plumas de seda

que acariciaban nuestras cabezas

mientras cantaba el arrorró

y el sueño llega.

¡Benditas las manos que nos criaron

y ahora tiemblan ¡

Mari Carmen Martín (marcamar)