El poema siempre te busca

se cuela por el cristal roto de la ventana

o es también -en ocasiones- la brisa  o el aroma del despertar 

… pero ese que te trae recuerdos, evocaciones o iluminaciones

cual el trino de los pájaros que solamente complementan

ese  tu nuevo y permanente estar en el mundo.

 

Otras veces (inclusive) nada más se acumula y de pronto toca a tu puerta

o sale de por entre los libros

pero sólo de los favoritos o de los que todavía sin saberlo

-ni ellos ni tú-

están destinados a serlo…

 

Aunque, por supuesto, el mejor poema es el que se descubre

en el diario transitar en las flores y en las espinas que nos envisten

o ese que se desvela por entre los asares (sic) y los azahares del camino

y del destino

o de la propia siempre todavía dubitativa línea de algún personal o ajeno poema

como este que escribes ya ahora, apenas como esbozo

o como el que se encuentra en el cuerpo-rostro-sonrisa

presencia/ausencia o voz de

finalmente… cualquier objeto o ser amado

o como, dado el caso, cuando percibes incluso remotamente la presencia de una bella mujer

y vaya que muchas son bellas

pero mejor aún en la mirada-gesto de aquella que, al pasar (tú o ella)

furtivamente te mira y crees que se sonríe

y tú quizá devuelves la mirada o el gesto

pero sigues de largo

y pasos delante te sueltas pensando por qué…

en realidad por qué sonrió o por qué apenas lo intuiste

o por qué no hiciste nada más… sino disfrutar de ese breve instante

 

y se da entonces que la intuición poética te dice que podrías haber

    quizá

comenzado una improbable

o decididamente innecesaria otra relación

o al menos una escena “romántica” o inclusive una aventura más…

 

pero entonces no hubieras tenido ni la calma, ni el tiempo,

ni las ganas de regresar apuradamente hacia tu casa

o hacia cualquier rincón

en donde pudieras sentarte a escribir

   –al fin–

ese tan esperado o inesperado poema…

 

Apenas esta fría mañana… para siempre aquí sembrado.

*